Alcaucín, una década de denuncias inútiles

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Alcaucín dista 56 kilómetros de Málaga y unos 20 del mar, es decir, de la playa. El año pasado tenía un censo de 2469 habitantes. A lo largo de la última década se han construído unas 20.000 viviendas.

El actual alcalde, ahora detenido por corrupción urbanística, había obtenido mayorías absolutas en las cinco últimas elecciones. Militaba en el PSOE.

En la última década, Ecologistas en Acción había presentado más de 100 denuncias por infracciones medioambientales. Las denuncias ecologistas ante la Junta de Andalucía, que se prolongaron durante años, no sirvieron para nada.

Situado en la falda de Sierra de Tejeda dominando la Axarquía, el corredor de Periana y el tajo del boquete de Zafarraya. Rodeado de cerros plantados de olivos, viñas y pinos, Alcaucín presenta la típica fisonomía de los pueblos blancos intrincados de la Axarquía. Aquí aparecieron restos del hombre de Neanderthal, pero fue en la época musulmana cuando se empezó a poblar la zona como lo prueban los restos del castillo de Zalía.

Se teme que la plaga de corrupción urbanística se haya extendido a localidades próximas.

Largo historial de denuncias. La corrupción no está sólo en quien la practica. También en quien debe reprimirla y no lo hace.

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Candidatos guipuzcoanos y pacifistas

En este cuestionario se recogen los gustos y deseos de los cabezas de lista guipuzcoanos a las elecciones del próximo domingo. Este tipo de test personales resultan muy elocuentes, bastante más que las alocuciones políticas al uso. Lo primero que me sorprende es que de los cinco seleccionados sólo conozco a uno: el del PNV. Me suena la candidata del PP y los otros tres (PSOE, EA y IU) son unos perfectos desconocidos para mí. Esto ya es muy significativo respecto al sistema político en vigor: uno no sabe a quien vota; en consecuencia, el votado no tiene una responsabilidad directa respecto al votante. En otras palabras: aquí no se hace responsable nadie de nada. En todo caso, el partido correspondiente, es decir, unas siglas. Vete luego a reclamarle nada a unas siglas.

Me abstengo de comentar las respuestas a las consabidas preguntas sobre: película, libro, lugares y comidas favoritas. No porque las respuestas no sean jugosas, sino porque sería demasiado largo y porque sobreabundan los tópicos.

Sin embargo, ha habido otras dos respuestas que me han llamado mucho la atención. La primera es la del representante de EA a la cuestión de qué le gustaría ser de mayor. El hombre lo ha dejado muy clarito: “Embajador de un Estado vasco independiente en, por este orden, París, Londres y Naciones Unidas”. Ser embajador es un oficio de mucho tono y prestancia. Sería sorprendente disponer de un listado de todos los jóvenes que sueñan con ser embajadores. Lo que el candidato no nos cuenta es si le gustaría ser embajador de carrera o de, digamos, “libre designación”. En cualquier caso es una buena idea la de ir pidiéndose los puestos más golosos en las ciudades con más glamour. Siempre se podrá alegar, si se diera el caso: “Yo lo vi primero”.

El segundo asunto que me ha sorprendido es la elección de Gandhi como personaje histórico favorito por parte de dos candidatos: el señor Egibar, del PNV, y el cabeza de lista de IU. En ambos casos se ve que la admiración es más bien teórica. Ambos, sobre todo el primero (por una cuestión de edad), han tenido sobradas oportunidades de adoptar actitudes gandhianas (hacer una huelga de hambre, por ejemplo) ante los asesinatos terroristas que se han perpetrado en el país a lo largo de las últimas décadas. Nunca lo hicieron, que yo sepa.

Ah, el pacifismo, qué bonita melodía.

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Domenica Niehoff

Obituario

Miradas de Carnaval

Vuelvo a esto. Lo había evitado cuidadosamente durante años. Gracias a Dios ahora no tengo que hacer una crónica. Con los niños, que se ponen en primera fila para ver el desfile. Están de vacaciones y hay que sacarlos de casa. Se quedan como hipnotizados. Dos horas de pie, rodeado de gente ansiosa que empuja y se entromete. Me fijo aquí y allá. Saco la cámara dispuesto a enfocar, inmóvil, entre la multitud. Lo que salga. Como de costumbre me impresionan los txuntxurros con sus cencerros marcando el ritmo de una marcha que evoca algo atávico y misterioso. El resto, salvo los gigantes, es una mezcla de discoteca y baile de salón (muy de moda al parecer). Se advierte cierta improvisación (ha hecho mal tiempo los últimos meses), pero también trabajo y esmero. Hay que ver, cuánto esfuerzo en asuntos vanales. Muchas mujeres, muchos niños, algunas bellezas. Multitud de miradas que se cruzan y, a veces, quedan atrapadas en una imagen.

San Sebastián es diferente

Esta película, El infierno vasco, de Iñaki Arteta, se ha proyectado, fugazmente, en Bilbao y Vitoria. En San Sebastián no. San Sebastián es diferente. Me ha parecido entender, en una entrevista a su director, que en la Bella Easo ninguna sala ha querido programarla. A lo mejor es que la reservan para el próximo Festival Internacional de Cine o Zinemaldia. Tampoco he escuchado a ningún candidato decir que, si gana las elecciones, la pondrán en alguno de los cuatro canales (¿o son cinco?) de la Televisión Pública Vasca. Pero puede que se me haya pasado. Lo que si parece descartado es que la Consejería de Educación, o la de Cultura, del Gobierno vasco vaya a fomentar su difusión en colegios y centros culturales. Vamos, ni que Arteta fuera Julio Medem.

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Cuestión de fe

¿A dónde va uno sin fe en estos tiempos? A ninguna parte.

“Todavía no me lo creo”, ha declarado Pé tras recibir el Oscar. Mujer de poca fe. Como bien dicen los titulares de los periódicos: “Se ha coronado un sueño”. Así que todos se han puesto a llorar, incluído Pedro (Almodovar), y la premiada ha estado a punto de desmayarse. ¿Ya han perdido la fe en Obama? Voilà.

También es para no creerselo el ver al lehendakari y a la presidenta del Parlamento vasco disfrazados de Mr. Spock. Bueno, en realidad Ibarretxe no iba disfrazado. Se supone que no le hace falta. Carnaval y elecciones. Qué bonita mezcla. Tiempo ha que volvió la fe en don Carnal.

La fe está también presente en las tradicionales encuestas electorales del domingo previo a las elecciones. Es curioso lo bien que se adaptan éstas al medio para el que trabajan: las hay de izquierdas, de derechas, nacionalistas, españolistas y no saben no contestan.

Ver para creer.

Gran Hermano

Los árboles no nos dejan ver el bosque. El Gran Hermano televisivo dirige nuestras miradas hacia los temas que le convienen. Siempre he pensado que lo mejor de la televisión que domina por estos pagos es que te ahorra una dictadura militar. Una tragedia sirve para esconder otra aún mayor. El morbo es la sal con la que condimentan los advenedizos dictablandos de la cajatonta, hipócrita y sanguinolenta. No hay morbo en ser negro subsahariano, ni en una patera volcada a veinte metros de la costa, ni en treinta ahogados en cinco minutos, de los cuales la mitad son niños. Este gobierno, el de antes y el anterior; el de aquí, el de Francia, el de Inglaterra, el de Alemania y todos en nuestro entorno, no tienen reparos en recibir con los brazos abiertos a los dictadores que matan de hambre a esta gente, o de asco, o de torturas o de persecución política. Luego hay que ver a la chusma dispuesta al linchamiento, conectada -como yonkis- a las televisiones. Gran espectáculo.

Fotos

Mirador sobre la bahía de Txingudi

A lo largo de la costa vasco-francesa, entre Hendaya y Bayona, abundan estas balconadas sobre el mar. Aprovechando un promontorio de la costa han acondicionado pequeños espacios a base de una barandilla de piedra, unos bancos y algún que otro árbol. Suelen ofrecer vistas espectaculares sobre el océano. Cuando luce el sol constituyen lugares deliciosos para el reposo y la contemplación. Este que aparece en la imagen no se alza sobre el mar sino sobre Caneta, el puerto viejo de Hendaya, enclavado en la bahía de Txingudi. Tiene de frente el perfil de Fuenterrabía asentada en la base del monte Jaizkibel. Es un lugar tranquilo que me gusta visitar los días de cielo gris, de lluvia o de niebla.

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Racionero y las mujeres

Entre la muy aburrida prensa del fin de semana que ha pasado por mis manos, destacaría esta entrevista con el polifacético Luis Racionero. Me he reído un rato con ella.
Racionero, junto con Escohetado fue uno de los escritores que nos arrimó lo que dio en llamarse la filosofía Undeground y la Contracultura. Participó también en la mítica revista Ajoblanco. Su curriculum es tan amplio que ocupó la dirección de la Biblioteca Nacional (con la derecha). Aquí hasta la Biblioteca Nacional está en manos del partidismo político.
Otra entrevista en su web.

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Ladrones de guante blanco

Por fin ha venido el técnico para arreglar la cocina. Le ha costado una semana. Una semana que no hemos podido usar la vitrocerámica. Ha estado en casa diez minutos. Ha procedido a resetear el aparato, es decir, apagar y encender la llave del suministro eléctrico. Nos ha cobrado 46 euros. A saber, desplazamiento: 19,5 euros. Mano de obra: 20. El resto, impuestos. Se trata del servicio oficial de cuatro conocidas marcas de electrodomésticos. El precio por hora de la mano de obra es de 120 euros, es decir, 20.000 pelillas. Son ladrones a los que uno abre la puerta.

Roland Barthes, la alegría del lector

Dice el recorte de prensa que la publicación de este texto (Diario de duelo) ha levantado polémica en Francia. Imagino que se tratará de una polémica promocional más. Pelillos a la mar. Los devotos de Barthes, entre los que me encuentro, nos alegramos. ¿Qué los textos no estaban preparados para su publicación? Mejor. ¿Qué son demasiado íntimos? Todavía mejor.
Recuerdo la escandalera que se organizó, tras la muerte del autor, cuando aparecieron las notas diarísticas bajo el título de Incidencias. En ellas quedaba claro que RB tenía unos hábitos sexuales no demasiado convencionales, bastante parecidos, por cierto, a los de André Gide. Yo estaré encantado cuando pueda leer Diario de duelo.
Y no contentos con esta publicación acaba de ponerse a la venta el libro con las notas del viaje de RB a China. Han sido publicados parcialmente por el Magazine Litteraire. Cómo se aburría Roland escuchando las explicaciones sobre el Sistema que le ofrecían los guías oficiales, qué jaquecas, qué spleen. No esperábamos menos de nuestro héroe. Sobre China:

“El hecho incontestable: el bloqueo completo de información, de toda información, de la política al sexo”

“Ninguna histeria, pero tampoco erotismo alguno, ni alegría”

En esta entrevista Philippe Sollers recuerda a su amigo fallecido.

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El sol también existe

Después de semanas de tormentas, vientos huracanados, lluvias torrenciales, granizadas, nubes a ras de suelo, nieblas, brumas y grisuras variopintas; después de, para rematar, una crecida del río que ha inundado todo lo que ha caído bajo su ámbito; después de que el cielo ha intentado anegar a la población en un estado de ánimo lúgubre; después de todo eso, de lo que aún nos costará algún tiempo reponernos… ha salido el sol. El día ha amanecido muy frío pero ya desde primera hora de la mañana se atisbaban los rayos solares deslizándose entre los resquicios de los edificios y cayendo desperdigados sobre las aceras. El atravesarlos, el rozarlos brevemente, producía una sensación de bienestar y de alegría de vivir que uno creía olvidada. Poco a poco ha ascendido la temperatura, los haces cálidos y luminosos se han ido adueñando de las calles, las cabezas caminaban un poco más erguidas y altaneras de lo habitual, como flores en primavera. ¿Cuánto durará este capricho invernal?
Entretanto, para que se cumpla la ley del equilibrio universal, para que no creamos que esto es jauja, acaba de empezar la campaña electoral. Algún impertinente podrá alegar: ¿es que acaso no estamos todo el año de campaña electoral? Pues sí, señor mío, pero ¿acaso no es la lluvia y el cielo gris un fenómeno habitual en estos pagos? ¿Y acaso uno se acostumbra a semejante intemperie? De la misma forma que uno se alegra por unas horas de sol se agradecería también una larga, larguísima jornada de reflexión, de meditación incluso, de catatonia (política) si me apurais.

Caminante inquieto

Arquitectura rural, acuarela, A. Hurtado

Acabo de incorporar este blog a mi lista de enlaces. Es obra del pintor navarro Antón Hurtado. Lo sigo desde hace algún tiempo y disfruto mucho con estas visitas. En el blog hay enlaces que permiten contemplar la obra de este artista. Como este, dedicado a sus pinturas, y este otro, donde se recogen sus acuarelas. Tengo predilección por estas últimas, muy sobrias de color y de trazo.
Encuentro también algo que me interesa mucho: la génesis y los procesos de creación de una obra. Por no hablar de las caminatas, un tema que me fascina tanto en la plástica como en la literatura o el cine.
Montaña verde, óleo, A. Hurtado

Pedagogía antigua

En las duchas de la piscina, un niño de unos diez años, acompañado de su padre, se pone a jugar con la llave del agua y, cuando aprieta el mando, se escalda por un segundo. El chaval profiere unos gritos prolongados, agudísimos, escalofriantes, que se me introducen en el sistema nervioso y alcanzan hasta la última de mis neuronas.

Está a punto de darme un ataque. No es el primer niño al que escucho gritar de ese modo pero nunca antes lo había sufrido en un lugar cerrado. Obviamente, no es la primera vez, ni mucho menos, que el niño grita de esta forma.

Por mi mente pasa una idea anticuada y represora: si a esta criatura le hubiesen dado una bofetada (o al menos, regañado seriamente) la primera vez que chilló como un supliciado probablemente sería la última vez que chillase.

Pero, claro, eso era antes. Ahora te pueden mandar a la cárcel por algo semejante. “Para que te sirva de escarmiento”, le dice el padre, en voz bajita. Me ha costado dos días quitarme esos chillidos de la cabeza.

Manel

Mi amigo Luis Hidalgo, que de música sabe un rato largo, me recomienda este grupo catalán: "Tienen una ventaja enorme sobre otras muchas bandas, y es que si no te gustan las melodías te aseguro que las letras te deslumbrarán". Pues resulta que las melodías me gustan mucho y las letras (soy duro de oido para los idiomas) todavía no las he pillado. Todo se andará...
Más canciones aquí.

A vueltas con los iconos

Naomi Campbell y otros iconos mediáticos, según David la Chapelle

Estas imágenes son un reflejo de nuestra sociedad consumista y despiadada y, a la vez, no sólo no hacen nada por cambiarla sino que, nos guste o no, la refuerzan.

¿Cuál es su atractivo al magen de consideraciones estéticas? Tal vez el morbo de ver triturados a nuestros iconos. Viene a ser algo parecido, salvando las distancias, a los programas de telebasura, en los que unos supuestos periodistas machacan sin piedad a famosos de segunda que apenas inspiran otra cosa que compasión. ¿Sadismo, masoquismo? Lo que haga falta.

Cuando veo esto comprendo la importancia, casi diabólica, de Andy Warhol en el arte contemporáneo.

“LaChapelle es un provocador nato, “sus fotos gritan”, como afirma Gianni Mercurio, comisario de la exposición, con un mensaje claro: “En una sociedad dominada por la publicidad y por el comportamiento consumista la verdad sucumbe a la simulación”. Valleinclanesco, el fotógrafo refleja como en un espejo deformado un mundo en crisis y la disolución del ser humano en el a veces absurdo sistema de objetos y valores que él mismo creó.”

El placer del derroche

Durante los tres primeros meses de guerra, se hizo en Madrid un destrozo fabuloso de víveres. Formaba parte del jolgorio general. Quemar gasolina (gratis) y agotar los almacenes fue la diversión mayor. Hay que haberlo visto. Sé muy bien, por mi mujer, el despilfarro que se hacía en los hospitales, sin provecho para los enfermos. Toda la parte ganadera de la provincia de Madrid fue arrasada. Se mató a casi todos los animales de producción, para satisfacer el apetito de un día. Dijérase que una horda de hambrientos se había lanzado sobre el cajón del pan; pero los que conocemos las costumbres de Madrid sabemos muy bien que no tenían hambre atrasada. Era el placer del derroche, un signo de la vida nueva. No se daban cuenta de que estaban preparando el hambre de mañana. Previsión regular, no hubo ninguna. Cada cual hacía lo que le daba la gana. (…) Eso sí: ciertos grupos sindicales formaron, por todos los procedimientos, depósitos inmensos, para uso de sus afiliados. Durante unos meses, para no pasar hambre en Madrid, había que ser de la CNT. Como medio de propaganda pocos le superan.

Manuel Azaña, Diarios completos, Ed. Crítica.

Fatalismo

En contra de lo previsible por la razón política, el gobierno de la nación no parece estar sufriendo un desgaste excesivo debido a la crisis económica que nos golpea. Por el contrario, el gobierno socialista parece haber convencido a la ciudadanía (medios no le faltan, ni le sobran escrúpulos en utilizarlos) de que esta crisis –que amenaza con arruinarlo todo- es algo que, en primer lugar, viene de fuera, del extranjero, de los Estados Unidos en concreto y, en consecuencia, no se podrá superar hasta que no acaben con ella en su lugar de origen.
Este gobierno, en segundo lugar, al margen de ocurrencias esporádicas y oportunistas (bombillas, cartelería, propaganda, etc) carece por completo de un plan anti-crisis y ni siquiera se ha tomado la molestia de elaborar unos Presupuestos acordes con la situación.
En vista de ello todos los gobiernos autonómicos han decidido imitarle en los dos puntos anteriores, de tal forma que, en primer lugar, se cruzan de brazos hasta que Madrid no resuelva el problema y, en segundo lugar, continúan derrochando el dinero con la donosura que les caracteriza.
En suma, una vez más, el pueblo español parece haberse sumergido en su tradicional y acostumbrado fatalismo (dicen que es una herencia árabe) del que por un momento (sin duda un espejismo) parecía haber salido. En Europa continúan contemplándonos con asombro. Antes por nuestro espectacular crecimiento. Ahora por nuestra deslumbrante caída. A estas alturas ya están convencidos de que lo nuestro es una especie de trastorno bipolar.

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Purasangre de la libertad

Hasta el pasado domingo no conocía a este hombre, Beppino Englano, el padre de Eluana, la mujer italiana que acaba de morir tras dieciseis años en coma.
"Lo decidimos en familia. Vida, muerte, dignidad, libertad. Somos tres purasangres de la libertad. La magistratura ha defendido nuestro derecho. Y no necesitamos oír letanías”
Es una de las entrevistas que más me ha impresionado de los últimos años. Es un consuelo para muchos, entre los que me encuentro, el saber que hay hombres íntegros, capaces de luchar durante décadas por los derechos de los suyos, enfrentándose al todopoderoso Estado y a la meliflua pero implacable Iglesia.

Las trampas del agua

David Hockney, El gran chapuzón

Natación en la piscina. El agua, que estiliza los cuerpos, hace sus trampas. Tenerlo en cuenta a la hora de los deslumbramientos.

La fuente del parque

Al incompetente que diseñó la fuente del parque infantil deberían obligarle a beber el resto de sus días en su propia creación. Se salpicaría todo y se mojaría la jeta. Otro tanto para el que aprobó y autorizó su instalación. Una fuente en un parque infantil es un asunto muy serio.

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Sentimientos, R. Walser

(…) en la vida, como en los cuentos de hadas, hay quien, de pura pobreza y miedo, no puede permitirse los sentimientos, y por eso, Walser en uno de sus fragmentos en prosa más tristes, tiene que poner a prueba su capacidad de amar, aparentemente atrofiada, en sustancias y cosas a las que nadie presta atención: la ceniza, una aguja, un lápiz o una cerilla. Sin embargo, la forma en que Walser les insufla un alma mediante un acto de completa adaptación y empatía revela que, en definitiva, los sentimientos son más profundos cuando se demuestran en nimiedades.”

W.G. Sebald, El paseante solitario. En recuerdo de Robert Walser. Ed. Siruela. Traducción de Miguel Sáenz.

Robert Walser, el gran ironista

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Cacho, el domingo

Parafraseando a mi querido tío Francisco, a quien le gustaba soltar la frase, yo también me apunto: Qué ganas tengo de que llegue el domingo… para leer a Cacho.
Estado de corrupción

Ambigüedad de las casas

Hace frío, el viento es desapacible, chaparronea. Una mujer comenta en el kiosko de periódicos: “Qué rabia, todo el día metida en casa sin poder salir”. Por la tarde, en el supermercado, una empleada de la charcutería le dice a una clienta que se interesa por ella: “Mejor estaría en mi casa.”

Levantar la cabeza

El biólogo Richard Dawkins, uno de los promotores de la campaña callejera a favor del ateismo, que tanta polémica ha levantado en sectores clericales (sobre todo en nuestro país), defiende en esta interesante entrevista que, después de Darwin, “no se sostiene que un ser superior haya creado el mundo”. Sin embargo añade: “Nadie puede demostrar que no existe Dios. Sólo que no hay una sola evidencia de ello”. El hombre sería fruto de un proceso de selección natural.

Dawkins considera que “es muy bueno que los creyentes se den cuenta de que no todos los somos y que no tenemos por qué serlo”.

Estoy de acuerdo con casi todo lo que dice este escritor y biólogo. No deja de ser significativo que algo tan elemental como el derecho a divulgar el ateismo haya levantado tanta polvareda mediática. Todavía estamos en mantillas en lo que a libertad de pensamiento se refiere, aunque más bien habría que hablar de libertad de expresión.

Sin embargo, por encima, o por debajo de este mundo (y sus habitantes) está el universo y ahí, me parece, ya no cabe echar mano de Darwin y su teoría de la evolución.

Este mundo es una gota en el mar. Y tampoco está mal, de vez en cuando, levantar la cabeza.

Con viento del sur

Los temporales de las últimas semanas me han llevado a fotografiar el mar una y otra vez. Estas imágenes de hoy reflejan la presencia del viento del sur, un viento de tierra que encrespa las olas cuando están a punto de romper, produciendo como una gasa efímera de agua, como una cortina volandera; se dibuja un segundo sobre el horizonte y desaparece. También el cielo es casi azul, lo que se copia en el agua.

He terminado con dolor de ojos de tanto mirar por el visor y el resultado... es mejorable. Pero, qué otra cosa puedo hacer. Saco la cámara de paseo y no puedo evitar el usarla, pese a que el perrillo, impaciente, tira de la correa, y termino bastante alterado, por no decir histérico. Llega un momento en que casi me repele dedicar una mirada más al océano. Sin embargo, mañana o pasado volveré a asomarme y ya todo será distinto y vuelta a empezar.

Sufrimiento (ajeno)

Esa mujer italiana, Eluana Englaro, diecisiete años en coma. No les basta, no quieren dejarla morir. Quieren más sufrimiento, para ella y para su familia. Son unos yonquis del sufrimiento (ajeno). Y a esa prolongación artificial de una vida humana vegetativa le llaman ley natural. Ni una pizca de humanidad. Todo en ellos es ideología y cálculo, fanatismo e interés.

De púrpura y grana

El Papa nos envía a su moratinos y aquí empiezan las genuflexiones, los cabezazos, los besaanillos y el resto de las laicidades que los gobiernos españoles reservan para los jerarcas vaticanos. Cualquier cosa menos normalidad diplomática. Hasta el jefe del Estado parece a punto de caer de bruces frente a Su Eminencia. Por no hablar de la mimetización con el paisaje de la señora vicepresidenta: púrpura y grana sobre fondo negro. Las iglesias vacías y los telediarios llenos. ¿Quién usa a quien? Uno para todos y todos para uno. eneko -

Retórica del yo

Me aburre oir despotricar a los escritores contra el yo. Muchos de ellos, en sus escritos más íntimos, utilizan todo tipo de triquiñuelas para eludir al denostado yo. Entonces recurren al “tú” (que en realidad es yo) o al “él” (que también es yo) e incluso al “nosotros”. Puede valer –con muchas reservas- como recurso estilístico para evitar la monotonía, o las repeticiones, pero pretender que por emplear la segunda o la tercera persona no se está hablando de uno mismo me parece una pizca ridículo y amanerado. En esto, como en tantas otras cosas, me dejo guiar por Montaigne: “Así, lector, soy yo mismo la materia de mi libro; no es razonable que emplees tu tiempo en un asunto tan frívolo y tan vano.”
Otra cosa distinta es que cada yo contiene a muchos, porque cada uno –aunque la sociedad y la religión se empeñen en convencernos de lo contrario- cada uno, digo, somos muchos. Esa es nuestra riqueza y también, ay, nuestra miseria.

Sam Mendes, Revolutionary road

En esta película la pareja de treintañeros protagonista tiene dos hijos pequeños. Apenas se les ve unos segundos y de lejos. Extraño.
La madre quiere ser actriz y no lo consigue. Está frustrada. El es un oficinista en una gran empresa, no tiene la menor idea de lo que le gustaría ser, pero también está frustrado.
Ella tiene una idea brillante: venderlo todo, irse a París y empezar allí una nueva vida. El está de acuerdo, hasta que en su empresa le propone un ascenso. Entonces empiezan –más bien continúan- los problemas entre ellos. Nada como unas cuantas peleas conyugales para entretener y conjurar la frustración.
¿Y los niños? Los niños no se sabe dónde están, se han esfumado. Lo importante es que papá y mamá se machaquen mutuamente.
Con estos mimbres Sam Mendes ha construido su Revolutionary road, una película de buena factura, que te deja una dosis considerable de desasosiego y que esconde a los niños debajo de la alfombra.
Se desarrolla a mediados de los cincuenta pero es muy actual.

Irresponsables (y demagogos)

El uno promete el pleno empleo y, en menos de un año, consigue un millón más de parados. Actúa como si el problema no fuera con él, como si la crisis económica fuese un temporal de invierno. Está esperando que Obama le resuelva los problemas. Y aquí no pasa nada.
El otro lleva años machacando con lo del “derecho a decidir” (como si no se celebrasen elecciones), pero él no decide nada. Gobierna como si la crisis económica no existiese. Está esperando que Madrid le resuelva los problemas. Y aquí tampoco pasa nada.

De medalla

Leer periódicos es una actividad meritoria, pero hacerlo a un mes de las elecciones es de medalla.

Insultante

Políticos endiosados nombrados doctor honoris causa por las universidades, actorzuelos que no saben vocalizar su propio idioma premiados un día sí y otro también, escritores plúmbeos y pedestres que imparten doctrina aquí y allá para no decir nada, palurdos televisivos que venden su basura al mejor postor…
Todo esto es un insulto y un escarnio para la gente que trabaja cada día un montón de horas sin otra recompensa que un salario la mayoría de las veces escaso, por no decir miserable.

¿Familia?

Mucha palabrería. Leo en un semanario, bajo el epígrafe “conciliación familiar” que dos o tres ministras (y otras señoras importantes) se han incorporado a sus despachos a los pocos días de haber parido. Comentarios de este tipo menudean últimamente. Así que, por lo visto, la llamada conciliación familiar es cosa de ellas. Nunca jamás he leído nada semejante aplicado a barandas del género masculino.