La historia de las ideas es la historia del rencor de los solitarios.
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Sólo los espíritus superficiales abordan las ideas con delicadeza.
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El público se precipita hacia los autores llamados “humanos” porque sabe que no tiene nada que temer de ellos; detenidos como él a medio camino, le propondrán un compromiso con lo Imposible, una visión coherente del Caos.
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En los tormentos del intelecto hay una decencia que difícilmente encontraríamos en los del corazón.
El escepticismo es la elegancia de la ansiedad.
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Si creemos tan ingenuamente en las ideas es porque olvidamos que han sido concebidas por mamíferos.
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Petulante, me hundí en lo Absoluto; emergí troglodita.
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¿Alguien emplea continuamente la palabra “vida”? Sabed que es un enfermo.
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Aburrirse es mascar tiempo.
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Don Quijote representa la juventud de una civilización: él se inventaba acontecimientos; nosotros no sabemos cómo escapar a los que nos acosan.
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Pasada la treintena, los acontecimientos deberían interesarnos tanto como a un astrónomo el chismorreo.
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Cuando la plebe adopta un mito, contemos con una masacre o, peor aún, con una nueva religión.
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Sobre un planeta que compone su epitafio, tengamos la suficiente dignidad para comportarnos como cadáveres amables.
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Tusquets editores, Traducción de Rafael Panizo.
