domingo, 8 de mayo de 2022

Todo se me hace largo


A medida que envejezco todo se me hace demasiado largo. Sin embargo, no leo menos que antes sino más. Me dejo llevar por la curiosidad. Leo en muchos libros, siempre que se trate de textos breves, o leo libros largos de forma fragmentada. Sigo acarreando volúmenes en préstamo desde la biblioteca y la biblioteca está a 45 minutos de tren desde mi casa. Esto me mantiene entretenido y me permite visitar la ciudad, como quien no quiere la cosa, cada quince días. Muchos de los libros que pasan por mis manos apenas los leo. Sólo algunos fragmentos, capítulos, páginas.

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Después de meses, desde que murió Tobías, hoy he vuelto a acariciar a un perro. Era una hembra de pelo corto, bonita y cariñosa. Los perros son ángeles, la mayoría encantadores.

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Lo peor de la actual decadencia —progresiva, inexorable— se lo van a llevar nuestros hijos. Para los padres esta certeza es un horror. Pero, aunque la mayoría lo saben por intuición, no quieren admitirlo. Se saben impotentes para remediarlo. Se contentan con mimar a sus vástagos sabedores de que les espera un futuro muy complicado y un presente, unido al de sus padres, cada vez peor.

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La extrema dificultad de encontrar a alguien con quien hablar no sólo radica en las diferencias ideológicas, sino, principalmente, en la diferencia de gustos. Lo que nos ofende no es que fustiguen nuestras ideas, sino que critiquen nuestros gustos.

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Más árboles talados: dos grandes plátanos en el bosquecillo de la rue des Lilas. Es un goteo permanente. Dicen que plantan nuevos, pero no se puede comparar. No es comparable, desde ningún punto de vista, un ejemplar añoso, espectacular, venerable, con un apenas esqueje que tardará décadas en crecer y que, probablemente, será a su vez talado antes de que alcance su madurez. Porque ahora se planta con fecha de caducidad.




Todo lo que se escribe es ficción. En mi caso basada en hechos reales.

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El ateísmo es piadoso. Exime a Dios de cualquier responsabilidad sobre la crueldad de la vida y el universo.

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El progresismo es la cara B del catolicismo.

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Hay artistas que brillan por el discurso y repelen por la obra.

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En España siempre ha importado más la cantidad que la calidad. Quizá por ello los literatos españoles son tan verborreicos y prolijos.

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Cuando una víctima del terrorismo etarra dice que el terrorismo no ha servido para nada, no puedo evitar imaginar la sonrisa cínica de algún jefe terrorista al leerlo.

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Decir que el terrorismo etarra no ha servido para nada es la última secuela que el terrorismo les ha dejado a sus víctimas.



DOS  POEMAS

Voy a cumplir sesenta y seis

y aún soy un niño;

un poco más sabio,

bastante más triste.

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Cuando llegaste

el arroyito ya estaba aquí.

Cuando te vayas

el arroyito continuará susurrando.


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