No sabes por dónde escapar

Sábado. Mediado agosto en Hendaya. Uno de esos días en que hay tanta gente, tantos coches, que no sabes por dónde escapar para dar un paseo tranquilo.

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Tumbado en el sofá, veo en la televisión la última hora de la carrera de maratón. Qué maravilla, tanto deportiva como la puesta en escena y la propia retransmisión, con esos espectaculares planos aéreos. Los franceses saben vender lo suyo, con arte y desenvoltura. Qué decir del admirable y conmovedor esfuerzo de los maratonianos. La maratón es la única prueba en la que quedar en el puesto cuarenta --como los dos españoles que han participado-- es un honor y una proeza. Lástima que los locutores compitan entre ellos y se quiten la palabra.

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Esta mañana había un aparatoso control de la policía nacional en la frontera, sentido Francia. Creo que estaban buscando a Puigdemont por si venía a darse un chapuzón en la playa de Hendaya.

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He ido a Correos para recoger un paquete. Al terminar me han ofrecido comprar ¡un cupón de la Once! Algo muy grave está pasando.

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Los silencios de Sánchez son como los de Franco: ominosos.

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Están dando un golpe de estado a cámara lenta, sin luz y sin taquígrafos. No sé si Sánchez es el director o el tonto útil.

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Vuelta de Puchi, el prófugo catalán: nos toman por tontos. Nos han perdido todo el respeto.

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El diploma nos sabe a medalla; el bronce, a plata; la plata, a oro; y el oro… nos lo merecemos. Tenemos alterado el sentido del gusto y, aún más, el sentido de la realidad.

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¿Votar a los 16? ¿Y por qué no a los 14? Y que votar puntúe para la selectividad. De esta forma nuestro sistema educativo luciría en todo su esplendor.

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Sé, pero sin pasarte.